[scazzalaranda]

Oggi

2012-02-06T19:01:00.002+01:00

"...
Ascolta
come mi batte forte il tuo cuore."

[ Ogni caso, Wislawa Szymborska ]

Onomatopea

2012-01-26T12:11:00.004+01:00

Musica e matite.
Respiro e parole.
Sorrido. Rimani.

Perfetto, come sempre.

2012-01-17T16:44:00.001+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=qwzmrgXFzUs&feature=g-all-u&context=G22d7041FAAAAAAAALAA

Essenziale 3

2011-11-20T19:24:00.001+01:00

Essenziale 2

2011-11-18T01:39:00.001+01:00

Essenziale

2011-11-13T01:53:00.001+01:00

Tra poesia, sport, vita

2011-10-24T19:01:00.003+02:00

Penso che meriti di essere pubblicata...

La lettera del Dottor Claudio Costa della Clinica Mobile, ultimo saluto a Marco Simoncelli.

Al crepuscolo di questa domenica piena di dolore il mio sogno vorrebbe disperatamente che un piccolo frammento di stella dal nome Marco Simoncelli non venisse spazzato via. Destino crudele, perché minacci il mio sogno? Cosa posso sperare? E sperare di fare che cosa, al di là delle lacrime per la fanciullezza perduta e al di là dell’angoscia nuda del dolore, sempre più insopportabile perché mi fa sentire impotente e colpevole di non averti stretto fra le mie braccia? Nulla. Quando il destino bussa alla porta proviamo la terribile sensazione di essere impotenti. Il giovane campione di nome Marco se n’è andato con il tramonto del sole della Malesia e il suo andare è stato un rumore di vita, il rumore gioioso che Marco ci ha sempre regalato.
Il rumore dell’intervista che Marco mi ha rilasciato al Mugello nel mese di luglio mentre veniva massaggiato dal suo fidato fisioterapista. Quel giorno, all’inizio dell’intervista, avrei voluto rivolgermi ad un antico cavaliere e lui mi ha detto: “Diobò! Sono solo un lesto ragazzo con una folta capigliatura gradito a tanti, amato dalla sua ragazza e dai suoi genitori.” Il massaggio continua, la sua pelle viene accarezzata da mani esperte che scivolano sul suo atletico corpo e mi allontano un poco per rispettare quel rituale. Con commozione riporto la conclusione dell’intervista che gli avevo fatto per il libro che sto scrivendo e che con tutto il mio affetto gli dedicherò. Ecco le ultime domande.

…dottorcosta: “Cosa pensi del dolore”?
Marco: “ Non mi piace. Ma lo sopporto. E’ inutile lamentarsi. Lo sopporto in silenzio. Diobò è meglio così”. dottorcosta: “Cosa pensi del dolore dell’ anima”?
Marco: “È brutto, tanto brutto, ma dopo lo sconforto che deriva da questa cosa brutta, mi viene come una carica. Mi sento meglio e guido meglio la moto”
dottorcosta: “Quando corri contro chi corri”?
Marco: “Mi verrebbe da dire per battere gli altri. Poche pugnette non voglio stare dietro. Poi, se ci penso ti dico che corro perché provo una sensazione unica, non te lo so spiegare, ma è qualcosa di speciale, nascosto dentro di me”.
dottorcosta: Perché hai i capelli lunghi”?
Marco: “Mi piacciono, non mi fanno sentire normale, mi fanno sentire particolare, me stesso, unico”.
dottorcosta: “Ti senti solo”?
Marco: “No! No! C’è la mia famiglia, la mia morosa i miei amici che godono dei miei successi, c’è la clinica mobile che mi aiuta nei momenti difficili. Sento quanto bene c’è attorno a me, tanto di quel bene che mi scalda”.
Il massaggio è finito, l’intervista è finita. Il padre Paolo e la graziosa morosa di Marco hanno ascoltato compiaciuti. Io ringrazio, con una carezza, uno dei miei piloti preferiti e gli racconto una mia riflessione: “Quando in questo campionato sei caduto e sei caduto tante volte molti ti hanno criticato, giudizi diabolici, ingiusti, invidiosi. Molti hanno addirittura preteso d’insegnarti ad andare in moto. Alcuni hanno vivamente consigliato di dirti di stare tranquillo, di consigliarti la prudenza. Ti ricordi, invece, cosa ti ho detto? Ti ho confessato che il collettivo, abbaiando contro l’umanità, ha dimenticato, forse perché non lo può ricordare, quando ha iniziato a camminare. Si cade, ci si rialza, si torna a cadere, ci si rialza di nuovo e spesso si ritorna a cadere. Tutto questo accompagnati dal sorriso della madre che ci consola e ci incita a perseverare, senza nessun accenno di rimprovero. Poi tutti abbiamo imparato a camminare spediti, ma pochi sono riusciti a percorrere il sentiero che porta alle vette della vita, perché la salita era troppo ardua e faticosa. Perché criticarli? Non sono già severamente puniti dal loro insuccesso? Invece tu, caro Marco, non solo salirai i gradini della vetta della vita, ma anche quelli del podio, dove come premio non c’è la coppa, ma il riconoscimento della tua forza di aver guardato in faccia alla Morte e sconfiggerla.”
Ora la mia profezia si è avverata. Sei salito sul podio della Cecoslovacchia e dell’Australia. Oggi in Malesia hai guardato in faccia la Morte. E mentre ti stava avvolgendo con il suo nero mantello gli hai detto: “Diobò, ma non vedi che io non sono umano, perché io sono i miei sogni e con il mio talento sono il pane degli Dei che tu non potrai mai toccare? Non ti accorgi che rubi solo il mio corpo? Al contrario, il mio sorriso, la mia bontà, la mia simpatia rimarranno per sempre nel cuore di tutti. Per sempre. Non vedi che nello scacco che ti ho dato le lacrime si stanno per trasformare in ebbrezza? Ci metteranno un po’ di tempo, ma io credo molto in questo miracolo, specialmente per la mia famiglia e la mia ragazza. Questa è la mia vittoria nel Gran Premio della Malesia durato due giri.”
Chi nello sport, inseguendo i suoi sogni, insegue contemporaneamente la sua tragedia, esce dal mondo della umanità per entrare nel mondo del divino, cruento, violento, ma pur sempre divino. Chi muore inseguendo un sogno sorride alla morte e il sorriso cancella qualsiasi violenza. L’alpinista sorride alla vertigine dell’altezza, il subacqueo sorride all’inquietudine degli abissi, il motociclista sorride all’ebbrezza della velocità. Lo sport è il palcoscenico, dove il corpo e la mente celebrano la loro potenza in quella fase della vita che è la gioventù. Nel motociclismo il gesto del pilota è esaltato dal rischio, un filo sottilissimo che separa, nel grigiore dell’asfalto, la vita dalla Morte. Un tenue confine tracciato dal pericolo, dove la vita, per cercare la vittoria, si spinge fino al brivido del suo eccesso. Oggi, Marco, hai provato quel brivido. Ti voglio bene. E non ti dimenticherò mai.
claudio marcello costa, clinica mobile (volutamente in minuscolo)

Pallavolo

2011-10-21T00:29:00.003+02:00

Da un po'di mesi ho ricominciato a giocare a pallavolo. Una mancanza che pativo da anni.
Ho ricominciato in una squadra tranquilla, adatta alle mie esigenze e al fisico da rimettere tutto in quadro. E ieri sera per la prima volta abbiamo vinto una partita. Ho giocato bene, come tutti i miei compagni. Ho di nuovo assaporato quello stato di grazia, quel congelamento del tempo di quando sono in aria e sto per schiacciare.
Battuta. La vedo partire dalla metà campo avversaria. Non la ricevo, ci pensa qualcuno dietro di me. Primo tocco. Il pallone si alza, leggero e immobile. Faccio mezzo passo indietro. La gamba destra è leggermente avanti, il peso del corpo preme il baricentro in basso, devo caricarmi come una molla. La coda dell'occhio cerca il palleggiatore, è lì proprio dove sta scendendo quella sfera colorata. Speriamo la alzi bene, ma in fondo non fa differenza. È sufficiente che qualcuno la ributti in aria, al resto ci penso io. Secondo tocco. Il pallone ritraccia la sua parabola partendo dalle mani del mio compagno. Mezzo passo indietro, adesso vado. Avversario a muro, non mi prende. Pallone partito, devo andare. Sinistra, braccia su, destra, schiena e gambe giù, apri bene la mano e ferma il polso. Ciao mondo, io vado. Mi stacco dalla mia piccola Cape Canaveral, sono in aria. Palla, mezzo secondo, rete, avversario. È ora. Quante cose si riescono a fare in un così piccolo sputo di tempo.
Il fiato rallenta, il muro non mi preoccupa, so dove sono disposti gli avversari e i miei compagni con il naso all'insù, spazio e tempo si uniscono. Vado incontro al pallone, mi sta aspettando. E lui di certo non posso deluderlo. Potenza, nervi tesi e denti serrati in una stupidissima partita forse. Ma nel mio piccolo sto volando. Perfetto.
Bum.
La parabola diventa una retta. Dritta, precisa, silenziosa. Ascolto ma non guardo il pallone toccare terra tra due maglie rosse, non ne ho bisogno. So che doveva andare lì, non ci sono scuse.
Un secondo, forse meno. Carica, attacca e scarica. Un mancino di manco un metro e settanta, una rete davanti, rabbia sogni paure e incazzature.
Tutto qui. Punto. Set e partita.
E il primo pensiero è per lei. Sempre.

Pienamente vuoto

2011-10-19T00:01:00.000+02:00

È difficile esprimersi.
Non perché non si hanno parole.
Ma perché si hanno troppi pensieri.
Impossibili da mettere in fila.
Contorti, abbozzati, sputati, cotti, impastati, gelati, bruciati, pressati, gonfiati, tagliati.
Urlare senza farsi sentire.
Come quando da piccolo mia madre mi diceva "gioca ma non sudare".
Ma vaffanculo.

1+1+1

2011-10-17T23:53:00.000+02:00

In questi giorni ho dovuto fare il conto di tante cose. Il freddo, arrivato come un calcio in culo. Il conto in banca. Non pervenuto, rasente allo zero. E me stesso, molto simile al conto in banca.
Per fortuna non ho la carta di credito, credo sia ancora peggio sentirsi striscianti. Salvo.

Name

2011-10-15T01:05:00.001+02:00

Sofia
Adele
Giosuè
Elena
Solidea
Federico
Paolo
Samuele

Ogni lettera un respiro, ogni a capo una speranza.
Tutto nel tuo sguardo, tutto nelle mie lacrime.

Notte

2011-10-14T00:02:00.000+02:00

Lei è trucco sbavato e pugno chiuso.
Lui è denti che stridono.
Lei ha il profilo fiero.
E in un matrimoniale dorme in obliquo.
Lui ha i piedi freddi, la coperta sempre corta.
Respira. Respira.
Un brutto sogno.
Dove sei?
Qui. Sempre.

Allora non stavo sognando.
(chiusura ironica "lei")

Allora cazzo mi ridai la coperta?
(chiusura ironica "lui")

Allora abbracciami. E scaldami. Di te.
(quella che preferisco)

Pensieri sparsi

2011-10-12T23:38:00.001+02:00

Di sera è tutto più difficile.
Il silenzio amplifica, la rabbia sale.
La voce sussurra, la speranza rimane.
A scaldare quel poco che ho ancora. Di me.

Voglia di scrivere

2011-10-12T00:20:00.002+02:00

Copywriter. Così dice il mio curriculum.
Copywriter atipico aggiungerei.
Perché scrivo come cagano le capre. A palline compresse.
E mi concedo solo un'eccezione.
Amabilmente odiabile.

Ossimoro?

2011-10-11T17:46:00.001+02:00

Sei amabilmente odiabile.
Avrei speso una vita per pensarlo.
Lei il tempo di un click.

Cycling

2011-10-11T17:16:00.001+02:00

Un mese fa mi hanno rubato la bicicletta. Freni a stecca, 12 anni di servizio casa/stazione e ritorno.
Una bicicletta centenaria, comprata dal mio bisnonno di seconda mano. Prima la usavano i guardiani del castello, quasi un incarico romantico.
Ritrovare una bici nel 2011 è come cercare di capire le donne.
Impossibile.

Pensiero del giorno

2011-10-11T11:47:00.001+02:00

Dieci mesi di umana sopportazione
Dieci mesi di innata attenzione
Dieci mesi di fottuta esitazione.
Una vita per ricrederti.

Love

2009-09-08T18:46:00.002+02:00

Lei piangeva, lui era bruttino.
Lei piangeva, lui aveva gli occhiali.
Lei parlava piano, lui le ha tolto un capello caduto sulla maglietta.
Lei è salita, lui rimasto in basso.
Uno sfiato,la porta chiusa,segni attraverso un vetro opaco.
Lei parte, lui rimane. Adorante.

Poesia1...

2008-09-17T19:34:00.001+02:00

Qui l'acqua alle caviglie avremmo
se Maira facesse i capricci
se il cielo pagasse i suoi vizi
e certo per bere non la useremmo

Certo di comune ho il nome
caso vuole che Mario abbia le chiavi
certo non apre solo agli schiavi
e in un certo qual modo sono prigione

Tanti bicchieri sono stati lavati
passati, toccati, bevuti
altri infranti in mattini fugaci
e nei discorsi redenti i peccati

Ho uno specchio lì fuori appeso
gonfia i visi, allarga la strada
nessuno guarda per brutto vedersi
e aiuto il traffico ad uscirne illeso

Qui un proverbio dei vecchi diceva
che merda, miseria e bambini
resero famosi ai più
le storie che questa landa aveva

Il tempo scorre con le sue cadenze
più fluido di un rivolo d'acqua
e quel proverbio ormai e passato
ad annoverarsi tra le indecenze

Storia di gente dalle mani grosse
e cervello avvitato in modo fino
molto più spesso storie di vino
molto più spesso storie di vino

Angolo che spezza la via retta
un bicchiere per la perdizione
se esci a destra per la stazione
ma solitamente lasci a casa la fretta

Storia di gente che va e che viene
gente che muore e gente per bene
molto più spesso storie di vino
molto spesso Mario fa l'occhiolino.